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La Storia ce lo insegna: chi è stato vittima, diventa carnefice. Non posso affermare se questa sia legge assoluta, praticamente matematica, ma in genere, da un capo all’altro del mondo, in ambito politico e religioso, appena ne ha avuto occasione l’oppresso di un tempo finisce per opprimere, il perseguitato per perseguitare e via dicendo. Per gli ebrei così è stato e in Palestina, “loro” terra promessa, ne hanno dato ampia e disgustosa prova. Mi domando con che cuore e quale coscienza coloro che vissero sulla propria pelle discriminazioni, persecuzioni e la tragedia della Shoah, abbiano potuto uccidere e torturare, così pure i loro figli e nipoti; lo hanno fatto a partire da quel triste 1948, forse pensando che la pietà fosse un lusso che non si potevano permettere. È strano: per secoli, nell’umiliazione della diaspora, gli ebrei hanno chinato la testa dinnanzi ai sopraffattori di turno, per poi rialzarla, e nel modo più brutale, con chi non c’entrava niente e così, a causa dell’antisemitismo che la nostra Europa ha covato in seno fino all’esplodere del bubbone nazista, gli arabi di Palestina hanno infine pagato il prezzo dell’Olocausto. È anche colpa nostra, quanto è accaduto laggiù, colpa del nostro “appeasement”, dell’ipocrisia cronica delle nostre diplomazie. C’è tutto questo in “Ogni mattina a Jenin” che, già pubblicato in Italia col titolo “Nel segno di David”, non è soltanto un romanzo: è la storia di una famiglia e di un popolo intero cacciato dalle sue case di solida pietra, dai suoi villaggi fioriti e dalla terra dove gli antenati, secoli addietro, avevano piantato ulivi e prospere radici di vita. È la storia di una catastrofe che non è mai terminata (“an-nakba”, la chiamano in arabo), di una diaspora nuova passando attraverso il fango dei vicoli del campo profughi di Jenin, la guerra dei sei giorni, l’intifada e il macello - nel senso proprio del termine - di Sabra e Shatila alla periferia della martoriata Beirut. La storia di crimini contro l’umanità che, purtroppo, resteranno impuniti! Nemmeno quello sporco assassino di Ariel Sharon, che pur ha finito i suoi giorni ridotto come un vegetale, ha pagato abbastanza per ciò che ha fatto. Una scrittura intensa, struggente; il dolore affiora tra le righe, pure la rabbia, quella che solo un popolo calpestato e derubato della terra può sentire. Mentre leggevo i capitoli più strazianti, mi tornavano in mente le parole di Primo Levi - un ebreo, non a caso! - in “Se questo è un uomo” (“Voi che vivete sicuri / Nelle vostre tiepide case […] / Considerate se questo è un uomo / Che lavora nel fango / Che non conosce pace […] / Vi comando queste parole / Scolpitele nel vostro cuore […] / Ripetetele ai vostri figli.”); e, ancor di più, quelle di Mahmud Darwish, il grande, grandissimo poeta della resistenza palestinese: “da voi la spada - e da noi il nostro sangue da voi l'acciaio e il fuoco - e da noi la nostra carne da voi un altro carro armato - e da noi una pietra da voi una bomba lacrimogena - e da noi la pioggia [...] Andatevene dalla nostra terra, dal nostro grano dal nostro mare [...] Andatevene...” (da “Passanti tra parole fugaci”) Se gli ebrei avessero almeno scelto di percorrere la strada della condivisione, sarebbe stato diverso; del resto, gli arabi non li avevano mica ributtati a mare allorché essi avevano iniziato ad approdare a piccole dosi tra fine Ottocento e inizio Novecento. Invece, vogliono tutto. E tutto, presto o tardi, si prenderanno, dal momento che la Cisgiordania (entrando dall’Allenby, basta trattenersi nei Territori anche solo un paio d’ore per capire che aria tira) è sotto stretto controllo militare israeliano, con i soldati che fanno il buono e il cattivo tempo ai check points, le onnipresenti torrette di controllo, la vergogna del muro che serpeggia velenoso nel cuore della gente, gli insediamenti dei coloni, covi di puro sionismo, violenza e intolleranza, dove gli abitanti, nella quiete dei loro rigogliosi giardini (mentre, spesso, i bambini palestinesi non hanno nemmeno l’acqua nello baracche in cui vivono), continuano a ripetere deliranti discorsi secondo cui non c’è nulla da restituire perché quella è tutta terra di Israele... La Storia, seppure essa venga scritta dai vincitori, non li assolverà; spero nemmeno il Dio che con tanto trasporto pregano al cospetto del Muro del Pianto, lo stesso Dio a cui si rivolgono, sempre lì a Gerusalemme, i musulmani nella Cupola della Roccia e i cristiani nel Santo Sepolcro. Eppure sarebbe bello, un giorno, sentir risuonare laggiù “Shalòm, Filastìn! Salàm, Israèl!”, in una commistione di lingue e culture, di rispetto e pace, poiché gli uomini di buona volontà non mancano, per fortuna, né da una parte né dall’altra delle due barricate. Sono numerosi, infatti, pure in Israele gli attivisti per i diritti umani e i privati cittadini che, non approvando ciò che viene messo in atto anche in loro nome dai vertici politici e militari, si recano a vigilare ai posti di blocco, documentano, fotografano, denunciano, si espongono in prima persona. Perché il senso di umanità e di giustizia non potrà mai scomparire del tutto. Umanità e giustizia, nient’altro: a queste resta ancorata l’ultima nostra speranza. * Sezione Musica & Video: la poesia citata di Mahmud Darwish cantata dalla cantante siriana Assala.