Libro

Quello che scrive Alessandro Baricco va letto lentamente. Non va necessariamente capito ma va metabolizzato: a volte perché trascende la realtà; a volte perché fa male. Emmaus fa male: fa male perché ci mette a nudo davanti ad uno specchio, costringendoci a guardare in faccia le nostre doppiezze e ipocrisie – colpevoli o innocenti, angosciose o salvifiche. Emmaus fa male perché ci apre gli occhi sui piccoli mondi disperati che ci gravitano attorno ogni giorno, senza che ce ne rendiamo conto. Fino a quando un giorno si sgretolano. Oppure esplodono. Più spesso implodono: per non disturbare; da soli, per non disturbare. Emmaus fa male perché ci svela quello che da sempre abbiamo imparato ad ignorare, per scelta (non sempre nostra) o per necessità. Quello che abbiamo sempre saputo, “in quel modo nostro di non sapere…” “… camminiamo come discepoli ad Emmaus, ciechi, a fianco di amici e amori che non riconosciamo – fidandoci di un Dio che non sa più di se stesso” Ecco perché Emmaus. E non c’è nient’altro da dire – come ha ben capito l’editore che, per una volta, ha lasciato intonsi i risvolti di copertina: grazie.